Ramón Fanelli

A palo

de güeso

Edición Independiente

E-mail: rfanelli@paginadepoesia.com.ar

Página Web: http://paginadepoesia.com.ar

2009 - Ramón Fanelli

Ediciones Página de Poesía

Prólogo

Una de las formas de abrir un juicio estético sobre determinada producción poética es hacer conscientes los efectos físicos, más que intelectuales, de su lectura.

Leer “A palo de gueso” es someterse al cross de sus imágenes materiales, hachas que caen consuavidad de viento, ceremonias que se inician en el perfume, la eternidad que una vez más se nos revela mágica y fría. La boca se abre ante el canto del agua, se vuelve a respirar porque aquí, hasta la luna huele y las manos se quedan, entre la tinta y el amante, que lleva la vida atada a la cintura.

Los poemas, detrás de una máscara llena de sensaciones, se presentan como el espacio carnal donde han de convivir la memoria y la cicatriz de su presente. Necesitamos un lugar donde todo sea posible y es en el verso donde lo vedado, prohibido, rebajado a lágrima o a insulto es liberado, es puro riesgo y arsenal. Y ofrenda. Zonas donde transcurren las ruinas de una arqueología experta en excavaciones, la carne torturada, el gas del corazón multiplicado, la llama de Cromañón, el Riachuelo embriagado de metáforas y balas, las Madres, un teatro en la cruz, Darío Santillán hacen de este libro un campo de escritura densa y concreta, donde pasados y fantasmas, amados y amantes, vencidos y dueños de soles y tormentos son puestos frente a sí mismos.

Así es el trabajo, la precisión visionaria de un orfebre de la noche sobre el verbo conjugado en su propia perfección, el grito arrancado de la verdad y de la belleza.

Me estremece ver, luchar, arder y continuar la lectura de lo que aquí se vuelve intolerablemente injusto y a pesar de ello, el testigo elige ser el músculo que siente el mundo y abre el hueso y las puertas de su entraña.

Y por eso escribe.

Mónica Melo

Parte I

Reclamo

de ausencia

a Dolores

Es un caos la piel

al quitarme tus ojos

Juan Roberto Cantonar

Por esta pasión que tengo

soy débil

de volver a la palabra,

hacer del amor

una venganza

prefiero

que entregarme a los sueños

como si fuese la muerte

abandonada

por la naturaleza.

Tengo en mi pecho

la furia donde habita

mi cuerpo encristado

en un pájaro de pervesencia.

Río encadenado

con el corazón quebrado

por la luna

como quien sigue

el sentido y se repite

hasta el cansancio

en ofrenda al honor,

de una mirada.

/Los cuerpos llenos de fuego/

Que ardan mis ojos

de niña en estas caderas

de gala, de alas

de madres inventadas

a falta de un sol

donde calentar con oro

esta carne.

Y vale como adjetivo

esta trampa al corazón

improvisando un placer;

quiero decir

que ante el sacrificio

no cabe en esta patria

una huerta

cargada de voces

y estacas.

Son fantasmas de haberse

confundido con sus ojos.

Ángel Domisio. -Poeta Siglo XIV-

Es decir que el dolor

se vuelve refugio

en esta fábula

que he de habitar

como creencia,

antes que la lengua

cave en mi boca

ese grito de hembra

y sea móvil del viento

llevada como ceniza

ante la muerte, vivo,

vivo para anunciar

este asesinato

como error

de haberte confundido

con mis ojos.

de sangre este vientre las manos

y el pecho en llamitas desprendiéndose

como atril del sol.

Y ha de ser protesta

este argumento

que le asigna 48 horas

de silencio a mi deseo,

ante esta ignorancia

de sentirme inmortal

por obediencia,

donde cada golpe

es un acto

que me tuvo

como espada de su coraje.

Sólo el nombre

es el velo que queda

de una historia

doblegada

por el peso de su existencia,

que ha de ser tinta o poema

libertad

o entusiasmo voluntad

para comenzar de nuevo.

/todo desordenado

por su religión de seguridad/

Ceremonia que se inicia

en el perfume

del cristal de sus cabellos

donde habita, se agiganta

en la magia de un deseo

al materializar los cuerpos

en una oración

para distraer al silencio

como coartada de un suicidio

en la furia de esa mujer

que se confunde

ante la muerte, sospecho.

Un ejercicio del cuerpo

la vergüenza /

Basta de sacarle

instantáneas a la muerte,

de cultivar planetas

donde sólo cabe un océano,

el hueco de una palabra

entre las manos

para ocultar el corazón

de mi padre

y sentarme a escuchar

la agonía intolerable

de sus pasos.

/detrás de una máscara

llena de sensaciones/

Y además la impostura

obligada de ser

tan breve y plural

como el aleteo

de una moneda.

No podía sonreír,

a esta altura la vida

era un desgarro

por donde podía ver

la mitad del corazón

por la ausencia

de su sombra

al traspasar mi boca.

/su cadencia

probada en un poema/

Dejamos juguetes

debajo de la puerta

entre los muebles el papel

y su olor a tinta, el insomnio

como única forma

de comunicación con la noche.

Sin saber

que por cada mendrugo

se debe una vida

ante el misterio

de una palabra

o monotonía del adjetivo,

que sólo la ira

se asemeja a la tragedia

en ese momento de paz

que deja todo pacto

detracción con la muerte.

Es tan mágica y fría

la eternidad

estarás pensando

al transgredir

en su ausencia,

como si profanar el amor

fuese cosa de hipocresía

al ver la nostalgia

como felicidad

nombrándose a si misma

en medio de tanta depredación.

no sirve ausentarnos

para ahuyentar las voces

a PizarniK

Y en cada piel que muere

el misterio es continente

de un recuerdo

en cada beso

qué trama el dolor

al volver

en cada cuerpo

quietud

una tumba

cargando su sombra

en un saco

lleno de luces.

/se doblan

como hilitos de humo/

A menos que entonces

quien dice

es quien hace del texto

un suceso

al volverse estribillo:

“Somos 5 trigueños

por toda esperanza

con 9 almas

cargadas de providencia”

Y a juzgar por este signo

que acontece, este nombre

es mecanismo de una venganza

como centavo de un valor

para comprar mi acto.

A Gian Franco

A Gianfranco

Ni réplica ni locura

que lleva el deseo

de hacerse más fuerte

en el vientre de un puño

al despertar cada hombre

el esfuerzo de un sueño

multiplicado en una médula

¡madre!

el ala de una maja.

/De puerta en puerta las aguas

como es natural, inquieta

por abandonar el lugar/

La madre es madre

en este beso

rigor de una esfinge,

afuera sollozo

entraña mil veces

crispada en pasiones

a modo de un sueño,

se arremolina

y muere

como un oráculo,

en palabras.

pincel que imagina la sangre

como hipérbola de su caudal.

Juan Roberto Cantonar

Para que el mundo

te escuche

inventaste una madre

en cada hijo,

trazaste una línea

en cada mano

sin doblegar el cuerpo.

A juzgar por tu silencio

se rompió el infinito

de un deseo,

te venció la muerte en octubre,

la ficción de una mujer

obligada en cada sueño

a entregarlo

todo por nada

como único requisito

ante el tiempo,

sin tierra donde dormir

sin mar,

dónde esconderse.

/tocar la memoria del sol

las venas rotas del tiempo/

Ella quiso una estrella

y plantó un jardín

para exigir un lugar

donde habitar

con su mirada,

se amarró a la tierra

como un reptil

para calmar su ira

al descender por la venas

¡nupcial!

ante los dioses.

Porque no supo ser inmortal

oíd,

la voluntad de ese grito

agazapado

entre los músculos

a punto de erguirse

en la sensualidad

de sus huesos.

…que nos huele la luna al bajar

y convertirse en bestia.

Ángel Domisio. - Poeta Siglo XIV -

Son raíces sus manos

clavadas en la tierra

cayendo como hachas

con la suavidad del viento,

banderitas

como salvoconducto

de quien lleva la vida

atada a la cintura

en la prisa de un llanto

al dejar en libertad

un disfraz

en cada grieta

del muro

nada más, una grieta.

Que no hay flores

donde olvidar

ni fragancias para confundir

a los fantasmas del cuerpo

que deja el amor

al perderse la furia

como Elegía de un olvido,

que nos toca

sin llevar,

qué nos deja

al desnudo.

Amor que se estima

dirán que no muere

se agita

nos quema al pasar

a este lado del río

interior

que nos puebla

en un ir y venir

con su larga melena

devora

¡aquelarre!

la dama acuarela

pintada de rojo

Jacaranda.

Todo cuerpo es como un árbol

a la hora de las convulsiones.

Ángel Domisio. -Poeta Siglo XIV -

Es la infancia a menudo

una invitación a reír

ante los dioses,

a convertir en plagio

toda satisfacción

que no nos pertenece.

Siempre deseamos

en parte

lo que nos toca,

con ese empeño

de tenerlo todo

y la burda intermitencia

de un juego perdido

para comenzar de nuevo

como único lugar

donde ocultar los ojos,

cuando no desean verte.

soportábamos la muerte como un huracán

ante la furia de cada embate.

Ángel Domisio. -Poeta Siglo XIV -

Son pequeños huéspedes

obligados

a sostener los músculos

erguidos

por un pincel,

a viajar con el atuendo

de pequeñas úlceras

que va dejando el deseo

al desvanecerse

sobre el papel,

un placer como botín de guerra

aminorando el cansancio

de la eternidad

ante la voz del suicidio.

como brújulas los cuerpos

se arrastraban entre los escombros.

Juan Roberto Cantonar

Los hijos

Somos un puñado de ángeles

arrancados del nido,

cambiamos alas

por palabras

para convertirnos en pájaros,

tenemos por dinastía

el prólogo de una memoria,

cenicientas suicidas

debajo del cuerpo

para comenzar de nuevo.

Tal vez corazones

traemos forjados

adentro del pecho,

palabras de contrabando

como un sudario de almas

que perduran en la historia,

un teatro en la cruz

con perdón,

de una ofrenda.

Parte II

La puerta

de Orala

A mis hijos: Alejandro / Adrián

del tiempo mundo y oficio esta tierra fetal

que nos deja en vigilia al forjar existencias

en huestes de antiguos mercantiles.

Esta obra es la parte

más lograda

de una vida

en movimiento,

donde el zumbido

es brutal,

mas frutal que una cereza

en un frasco colmado

de llamaradas

con sus moscas inorgánicas

de rabia itinerante

satelital,

criaturas inconstantes

de mirada perpetua

con su imperdible trama

de economizar la muerte.

a la vida y color de una copla la voz

un ojal es el río al pasar

con su melancolía de plata.

Un golpe incesante

de tristeza

es dejar caer la paz

sobre las cosas,

obligarse de oficio

a elegir un pasado,

la aventura

de un orgasmo

y dar la vuelta,

volver al exilio

tirando del cebo

que conste,

arrastrando el ala.

punto y pasa cordel de un filón el placer

como enigma que plaza esta colmena

debajo de la piel.

Canjeamos

nuestras palabras

y ponemos a prueba

la pasión

para el común de la gente,

con la misma certeza

de una emoción

que al dejar la vida

¡Sorpresa!

se alquilan para el arte

los mismos muertos

que brotan al final

de resistir y perpetuarse

con la excepción

de una ausencia.

trabajan como trabajan cuando termina la noche

y solo queda la calma dónde van las sensaciones

de un estallido rojo cólera del sol.

Lo vulgar del cristal

es descubrir

que la fuerza

de su interior

yace en el equilibrio

por no romperse.

Que lo intangible de su forma

proyecta entre sus costuras

la tensión

de una sombra,

Capitulo:

nervadura

de una geometría,

asilo de una calavera

arqueada por el peso

de su reflejo.

indicio de un corazón en movimiento

los ojos al traficar maravillas

bajo el peso de su armadura.

¿lleva cada pájaro

un segmento

o todo el dibujo de la bandada?

Leopoldo “Teuco” Castilla

La banda insume

lo mismo

que el avance

de un ave,

que el enclave de un alma

al perderse

entre tanto volumen

de especies humanas

menudas mundanas

que miden la línea del hombre

entre tantos jirones

de seda la aripa

este fino horizonte

acontece del cielo

en combustión.

que lleva de sol esta almendra al trocar

de su rojo color el encanto esta orquídea que vive

en lo rústico de su orgullo.

El viaje

Como toros en el agua

los ojos del mar

por llegar a oriente,

donde acaban las murallas

y comienzan las estrellas

contorneándose en la sombra

de una gaviota

al palpar su transparencia.

Tracción de una forma

al hacerse bandera,

un sol sin destino

de anchas fronteras

en la descomposición de sus partes

buscando el aroma

de un viejo eucalipto

en el mar vegetal.

todo vale aquí, los topos y los candados,

las mariposas y los cigarros, al fin y al cabo

sus restos perduran en la tierra, caminamos

sobre ellos como si fuesen astillas de una quimera,

pieles secas sin hueso, almas, ¡con cuidado!

pinzamos cándidamente sus alas

para no espantarlas.

Ignorar no es cuestión

de salir con un dios

todo el tiempo

a la mano,

quitarse el color

que nos deja la piel

de vivir en la tristeza,

sin distinción de voces

y sudarios

oros ni estribillos,

zapateando con su lengua

en el fondo de la tierra

extravagante

moderna

¡siempreviva!

de ley natural a existir el silencio

que ostenta la noche y su fuga

la “cueca” de frente a la “bamba”

que asesta la “zama” este “son”

bailarín de una danza este “chino”

¡que erótico! ¡que maravilla!.

Siempre de tango

en cada batalla

gira y se apresta

dama y milonga

presa la esfinge

en red, a un abrazo,

quiebra y se expande

ley de una aplauso,

mano infinita

que sigue explorando

quién sabe qué furia

en esta apertura

de sexo y muerte,

de tango.

y obliga en vuelo este porte ¡mujer! que se agita

el amor a raíz de esta noche un pequeño glaciar

de mar negro sus finos cabellos donde duermen

los sueños.

Como todos los días

asisto en mi cuerpo

a la crucifixión

de una mujer

que supo existir

en la voz

más poblada

de un artista,

más cerca de un juego

que en parte se siente

la sangre al caer

en cada desprendimiento

de loba.

cuya luna y su breve locura al desgajarse

el corazón y encenderse como una cinta

empapada en sangre.

Ser amante es dejar

este fuego en señal

de una herida

detrás de la hoguera

verás

son los cuerpos

sus sombras

se quiebran

como hojas

al separarse

y volar.

a excepción de este cielo que se apaga,

nada hace pensar que sus ojos

se lo están bebiendo todo.

Para ella

es abrirse camino

sus finos cabellos

que bajan por la espalda

como un río

al arrastrarme

como una yegua

atado a su cola.

fémina y se fusa de ser esta lengua a su costa

palabra en honor a la yusta maciza de un atleta.

Antes de tiempo

el orgullo

es un sismo

amarrado al hechizo

de una hembra

por toda revolución.

una mezcla sí de ausencias y vaga sonrisa

que obliga y deriva al amor este canto de espuela

¡hacha!

cien toneladas de acero sobre mi pecho.

Y además nuestros cuerpos

dispuestos en proporción

a sus sensaciones, en réplica

y sin habitar, hasta que uno de ellos

atreva a tocarse.

Entre dos corazones

sólo hay

conciencia, materia

y el olor a útero:

que bastan para el ahorro

de dos individuos.

sujeto a los tonos de un cielo que a vista

contrasta belleza de cuál ilusión se trastoca

en relato de mitos y teatrologías.

Lo bueno y breve margarita

nos acerca a la vida

a su extremo decir

que es venir y venir

que parece el amor

aunque sea dolor

al cambiar cada hoja

en su parpadeo

de color y locura.

desamparo es la distancia que recorre el ojo

entre la materia y su objeto: mitad bestia

o colectivo, al descomponerse el placer

con la velocidad de una mirada.

Por qué este mundo

incesto

en que vivimos

no alcanza un poema

de cada primavera

Detrás de una foto

al quitarnos los ojos

por cada aventura

mujeres que vienen

los hombres que van ¿que llevan

sus niños? y pasan

hacia retiro.

lengua de seda cobriza su tosca metáfora

de civilizar o simular un romanticismo

a resistir

debajo de treinta centímetros de escombros.

¿Y entonces quién habla

es quién dice?

“La voz”

este a tajo de un sueño

pequeña agonía

al llegar al corazón

para amamantar la vida

en cada respiración,

breve excavación

dando error a la muerte

en la gramática de su fe.

un zurcido de grillos encaneció esta sangre

guaraní de luz ronca y aceitosa

sin soltar, amarras.

Respiras de nuevo

y la carne

se estremece

en cada aleteo

de falsa estocada

que sangra y se arrulla

la especie en señal

de una mano

doblez que se eriza

de un Cóndor,

paloma

en retirada.

polvo gozo y gemido la luna es menudencia

que rueda en su sombra de cuero y canela ,

muchedumbre de un músculo cómplice

al sentir del mundo.

A los treinta y tres orientales

Radio Gráfica, FM 89.3

Templo y trote

esta voz que se habita

existir al mostrarse

su historia

en el tiempo

de gran cicatriz

que “se a/boca” tendón

y blasfemia

la masa modula

de gran mitología

Y habla

a propósito

de su independencia.

que talla y refugio su lengua de último testigo

llevando historias de abandonados

con sus tragedias.

A “Don Vito”

De inspiración colectiva

el carácter del césar

putrificando el mármol

la rabia del oro

de antigua corona,

papa de imitación

algo incauto en la muerte

con su esquita de sol,

Napoleón.

Un viejo milagro

de espalda encorvada

revertida al amor,

pasión de una tierra

condenada al puño,

un cronista Itálico

de prácticas renacentistas,

imperiales,

apresado en el sueño

de una tribu, clan

un concepto.

a golpe y es verso su patria rebelde

tironeando a lomo de un corazón

en conquista de la imaginación.

A Silvio Rodríguez

mi elección de vida

o la palabra es la música.

La voz y otra vez

el proverbio es la voz

en las manos sencillas

de la gente,

y luego herramienta

carácter difuso

llamada en la sangre,

que todo es ajeno

que todo es trabajo

es tallido

ese grito de un verbo

sublevado en la tristeza,

conciencia

para convertirse en tránsito,

donde gusta pasar la gente

y regresar

por la revancha.

y es fuerza del nombre al tomar la palabra

por asalto en la pica de un gatillo;

petróleo y riachuelo a diario de un asesinato

del 26 de junio de 2002 a mención de:

Maximiliano Costequi y Darío Santillán.

A la voz incantable

de un poeta

que saya su lengua

de larga sequía

y perdura

al sostener la ribera

de un corazón

ladrillo sobre ladrillo

para cerrarle su fragor

a la muerte

en las manos

de una ejecución a quemarropa:

y la urgencia de un fusilamiento

a: Federico García

Lorca.

por la calle al final donde duermen

las ciudades sujetas a una metáfora

de edad urbana y centenaria

en la atmósfera aborigen de sus barrios.

A los chicos de Cromañón

Cuánto dolor

puede soportar el hombre

en un hijo

y la ausencia de una palabra

qué hace:

precario el recuerdo

ante la muerte,

y la rapiña no cesa

y el amor no sirve

para sostener la existencia

ante los ojos

plenos

de un corazón brindando

con su copa

hiena de sangre.

morada ese sol que se astilla

bajo el agua al soltar amarras

y elevar su dosis de gas letal.

Una rutina insoportable

es la falsa paz del silencio,

una pausa

entre los eslabones del viento,

donde el mar es un otoño

cubierto de hojas atómicas

que pujan como cuerpos

vacíos

por llegar al fondo.

“2 de abril

un cielo color café,

100 entradas al alma

después del bombardeo”

de marcha el corazón que puebla

su ausencia en la prisa de los recién caídos

al hacerse inquisidor en el metal

de nuestros oídos.

A Memoria

de los más de 30.000 secuestrados,

torturados y desaparecidos

antes y después

de la dictadura militar Argentina

del año 1976.

Al Tolo - Arce - Homero -

López

Cabezas Costequi Gallego

Darío Francisco María Matilde

La Tana las madres El Negro

Cadetes Obreros Imprenteros

PresidentesTextiles Escritores

Estudiantes Exiliados Profesores

Torturados Dirigentes Delegados

militantes

Poetas

y 20 mil desaparecidos más…

zonas bajas donde trascurren las ruinas

de una arqueología experta en excavaciones,

en duplicar la humanidad muerta.

Tres y tres

que se cuenta

la roca cripta

de un vocablo

mapuche

que duerme su historia

más allá de Cutralcó, General Conesa

y una ciudad de Patagones

cinchando

el pecho del río.

América

tierra marcha y a dote por fracción

es presa a resistir la historia,

que es ley o causa, emoción y olvido

donde zanjar intestinos

de tantas guerras.

Y ahora que espanto

se dice es la puna

quemada en el tronco

de aquel laberinto

de aquella conquista,

a poco de tanto

a veces por nada

que fuese ese hombre

de viejo caballo

llevando en la quena

su canto de agua,

la espada del nombre

del viejo algarrobo

que fuera en el uso

¡a palo de güeso!

oro muerte y pasión de su lengua el dolor

dispuesto en sus senos, que irrumpe del mundo

en impulso al caer su corazón como trinchera

contra la turba, donde proyectar su libertad

cuando lo abandona la muerte.

Qué lleva torito

de andar tan salvaje

su amor en disputa,

la furia en la carne

al amparo del pecho

un estoque de seda,

el conjuro de entrañas

donde florece la hoguera

a 33 milímetros

de una pasión

agitada

por el rey de las pampas.

la vida como amnistía para restar melodías

al recuerdo; hechizo de un ojo que irrumpe

asesino al impulso del coraje:

Buscando identidad por territorio

de un dios que se curva en ofrenda

pasión ante la muerte.

Hay hombres que llevan

de un tajo la muerte

al clamor de la espada

que traza la mano

de un acto

se apuña es la grupa

¡qué zumba del grito!

¡qué zumba y al paso!

de un toro

cordial bailarín

con su estoque de rey

es la toga:

¡qué sangra y marea!

¡qué sube y abajo!

una sola palabra es capaz de engendrar

el amor como remordimiento de tanta guerra

y violencia al hacerse ficción de un acto

ante la gente.

Es más lobo el corazón

que un barco dormido

en la nieve,

que el apetito inconcluso

de un erotismo ardiente.

Cuánto anduve no se

cubriéndome de los pájaros

en este parlamento de tumbas,

al sur de esta tierra

construida

de milongas y centurias

dije, aquí estoy

velando en cada flor

la sombra de su belleza,

la conciencia de cada objeto

en la avaricia de un sueño,

de los consumidores

de los prestamistas.

esta vida poeta al calor

de las mismas mejillas del luto

de un rojo telón como puerta de “India”

incendiada en la nieve seca de los barcos.

Del mundo

que elevan los barcos

sobre el mar:

Flota

el corazón

de una barca

arrinconado

contra los frescos

de la carne.

Escribo

una frase

¡imposible!

y edifico una historia

como tejado

de esta tierra.

DATOS DEL AUTOR

ramonfanelli@paginadepoesia.com.ar

RAMÓN FANELLI, nació el 27 de agosto de 1955 en Lomas de Zamora Provincia de Buenos Aires, Argentina. Ha realizado ciclos de poesía (nacionales e internacionales), programas de radio, invitado a programas radiales, diversos ciclos de poesía. Dirige Página de Poesía, una biblioteca virtual de poesía con su consecuente Boletín de Poesía semanal www.paginadepoesia.com.ar.

Forma parte del grupo franco argentino “Travesías Poéticas”.

Vive en Buenos Aires donde ejerce su profesión de Psicólogo. Publicó los libros de poesía: Mi país real: donde los niños nacen para morir; Entrejuegos; Tocador de realidades; A palo de güeso.

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Ramón Fanelli

Edición Independiente

Prólogo

Parte I

Es un caos la piel

/Los cuerpos llenos de fuego/

Son fantasmas de haberse

de sangre este vientre las manos

/todo desordenado

Un ejercicio del cuerpo

/detrás de una máscara

/su cadencia

Es tan mágica y fría

no sirve ausentarnos

/se doblan

A Gian Franco

/De puerta en puerta las aguas

pincel que imagina la sangre

/tocar la memoria del sol

…que nos huele la luna al bajar

Que no hay flores

Amor que se estima

Todo cuerpo es como un árbol

soportábamos la muerte como un huracán

como brújulas los cuerpos

Parte II

del tiempo mundo y oficio esta tierra fetal

Esta obra es la parte

a la vida y color de una copla la voz

Un golpe incesante

punto y pasa cordel de un filón el placer

Canjeamos

trabajan como trabajan cuando termina la noche

Lo vulgar del cristal

indicio de un corazón en movimiento

¿lleva cada pájaro

que lleva de sol esta almendra al trocar

El viaje

todo vale aquí, los topos y los candados,

Ignorar no es cuestión

de ley natural a existir el silencio

Siempre de tango

y obliga en vuelo este porte ¡mujer! que se agita

Como todos los días

cuya luna y su breve locura al desgajarse

Ser amante es dejar

a excepción de este cielo que se apaga,

Para ella

fémina y se fusa de ser esta lengua a su costa

Antes de tiempo

una mezcla sí de ausencias y vaga sonrisa

Y además nuestros cuerpos

sujeto a los tonos de un cielo que a vista

Lo bueno y breve margarita

desamparo es la distancia que recorre el ojo

Por qué este mundo

lengua de seda cobriza su tosca metáfora

¿Y entonces quién habla

un zurcido de grillos encaneció esta sangre

Respiras de nuevo

polvo gozo y gemido la luna es menudencia

A los treinta y tres orientales

que talla y refugio su lengua de último testigo

A “Don Vito”

a golpe y es verso su patria rebelde

A Silvio Rodríguez

y es fuerza del nombre al tomar la palabra

por la calle al final donde duermen

A los chicos de Cromañón

morada ese sol que se astilla

Una rutina insoportable

de marcha el corazón que puebla

A Memoria

zonas bajas donde trascurren las ruinas

Tres y tres

América

Y ahora que espanto

oro muerte y pasión de su lengua el dolor

Qué lleva torito

la vida como amnistía para restar melodías

Hay hombres que llevan

una sola palabra es capaz de engendrar

Es más lobo el corazón

esta vida poeta al calor

Del mundo

DATOS DEL AUTOR

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